Serial poète

Allez hop, je vous offre pour l'après-midi un petit poème de mon ami le Renard :

 

J’avoue, cessez votre enquête

Je suis bien un serial poète.

Un beau regard ou un sourire

Je prends ma plume pour écrire.

Je fais des tresses de mes mots

Et puis je les offre en cadeaux

A la belle interloquée

De se voir ainsi parée.

Bien sûr elle ne comprend rien.

Pourquoi moi ? A quelle fin ?

Elle s’affole, elle a peur

En voudrait-il à mon honneur ?

Halte là ! Pas de panique

Même si rien ne l’explique

C’est très simple, c’est tout bête

Je suis un serial poète.

Cela est vrai, je n’ai pas choisi

D’être accro à la poésie

Et ce n’est pas toujours marrant

D’être compris une fois sur cent.

Mais quel plaisir en vérité

D’apercevoir de la beauté

Sous un détail, une différence

Un défaut, une correspondance.

Et de savoir en peu de temps

Photographier ce sentiment

En douze pieds et en trois rimes

Qui le sauveront de l’abîme

De l’oubli et le ressusciter

Quand j’en viens à les réciter

Ainsi je vis dans la beauté,

Celle présente, celle passée,

Guettant, rien ne peut m’assouvir

La prochaine qui va surgir.

Comprenez que j’ai le sourire    

D’avoir cette vie de plaisir.

Et aussi je le regrette

De vous le dire, malgré vos têtes,

Je doute que jamais je m’arrête

D’être un serial poète.

Et tant pis, si, si souvent

Mes vers s’envolent dans le vent

Et ne laissent dans vos mémoires

Que le souvenir d’un trou noir.

Car à semer sans avarice

Les bonnes graines fleurissent

Car j’ai changé – si je ne m’abuse,
Quelques femmes en des serial Muses.